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Me cepillaba los dientes, quizá era el peor momento para la metafísica…

«Recuerdo la primera vez que pronuncié tu nombre. No lo sabía, pero entonces mi lengua se volvió de vapor, etérea, como si no pudiera concretar algo que, según me gritaba el cuerpo, debía quedarse en lo intangible».

Estaba trabajando en el duelo de un personaje cuando su propia personalidad me impedía seguir con el plan narrativo. Y claro, uno cierra el ordenador y cavila. ¿Por qué mi protagonista es tan malpensada? Y llega el terremoto, mi empatía flojea y aparece la susodicha palabra. Mis amigos me lo dicen; soy muy ingenuo. Y vuelvo a preguntarme, ¿lo hago adrede?